Pasó el otoño. Y también el invierno...

El calor es insoportable y el aire se vuelve espeso, la brisa húmeda entra por la ventana y mueve levemente las viejas cortinas. Me detengo en un recuerdo ancestral y siento que he vivido otra vida.

Todo se volvió extraño, las caras ya no me eran familiares, el olor del cuarto no era el de siempre. Me asomé entonces a la ventana y ví que el paisaje había mutado. Cambió la estación pensé y de tan ensimismada que estaba no pude darme cuenta de lo que ocurría en las afueras de mis pensamientos.

Fui hasta el cementerio y reconocí su tumba. Estabas ahí, desde hace cuánto ?

No podía pasar, atendía lo urgente, lo importante lo dejé para cuando tuviera tiempo. Puedo sentarme acá un rato?

Contrafáctico

Brilla el sol y su calor juega con las prendas de los caminantes, la brisa hace lo mismo a su manera y los refresca, quienes caminan sobre la orilla están despreocupados de la humedad que sube por sus pies y se dejan llevar por el sonido de la marea que se apropia de sus pensamientos.

Los pensamientos justamente, ni más ni menos, se vuelan y se apropian de todos los mundos, en uno de los caminantes puede verse la lluvia y el frío, en otros la ausencia, en otros es otro sol el que alumbra y la tempestad amenazante parece pasar desapercibida.

Cuales de los mundos nos pertenece, en cual elegiríamos permanecer, en aquel en que se hacen posibles los sueños de seres inconclusos incapaces de realizar hechos concretos, seres que no son y no existen mas que en las postrimerías de nuestros anhelos, o en todos los mundos que nos es posible concebir.

Lo real no nos reconforta, no nos conforma, el único mundo actual nos parte, nos limita, nos aleja de la divinidad y de la creación de las múltiples combinaciones lúdicas que nos darían la libertad suficiente para construirnos y reconstruirnos una y mil veces de millones de maneras posibles.

Lo bello y lo sublime en Kant

"La noche es sublime, el día es bello. En la calma de la noche estival, cuando la luz temblorosa de las estrellas atraviesa las sombras pardas y la luna solitaria se halla en el horizonte, las naturalezas que posean un sentimiento de lo sublime serán poco a poco arrastradas a sensaciones de amistad, de desprecio del mundo y de eternidad. El brillante día infunde una activa diligencia y un sentimiento de alegría. Lo sublime, conmueve; lo bello, encanta. La expresión del hombre, dominado por el sentimiento de lo sublime, es seria; a veces fija y asombrada. Lo sublime presenta a su vez diferentes caracteres. A veces le acompaña cierto terror o también melancolía, en algunos casos meramente un asombro tranquilo, y en otros un sentimiento de belleza extendida sobre una disposición general sublime. A lo primero denomino lo sublime terrorífico, a lo segundo lo noble, y a lo último lo magnífico. Una soledad profunda es sublime, pero de naturaleza terrorífica."
"Un largo espacio de tiempo, es sublime. Si corresponde al pasado, resulta noble; si se le considera en un porvenir incalculable, contiene algo de terrorífico. Un edificio de la más remota antigüedad, es venerable. La descripción hecha por Halles de la eternidad futura, infunde un suave terror; la de la eternidad pasada, un asombro inmóvil."
Otros ejemplos de Kant sobre lo sublime: rocas que cuelgan amenazantes, nubes de tormenta que se acumulan en el cielo con rayos y estruendos, volcanes y huracanes, el océano enfurecido, la alta catarata de un río.

Lo sublime solo puede apreciarse desde la seguridad que nos proporciona la distancia entre el fenómeno y nosotros, puesto que, de lo contrario seríamos presas del terror.
Lo Sublime concierne a lo infinito, lo informe. Causa sentimientos de placer o displacer, y encuentra su contenido en la naturaleza y la moralidad a partir de las facultades de la razón y la imaginación. En cambio lo bello es lo finito y la forma, solo produce sentimientos de placer, y encuentra su contenido en la naturaleza por medio de las facultades del entendimiento y la imaginación.

POESÍA, Bukowski, Charles

se
requiere
de mucha
desesperación
insatisfacción
y desilusión
para
escribir
unos
pocos
buenos
poemas.
no es
para
todo mundo
ya sea para
escribirlos

o siquiera para
leerlos.